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Lápices de colores a los 7 años,
te inventas la vida en un garabato.
Sientes que el mundo es raro,
pero la curiosidad puede más.
Te miras en el espejo subida a un escalón,
todo lo ves grande,
aunque cada vez menos fuera de tu alcance.
Pequeña y tan llena de vida,
tardía en nuestro camino
te cruzaste avispada, coqueta
y peinas a una muñeca más grande que tú.
Preguntas y me enseñas otra perspectiva
la que nadie debe abandonar nunca en la vida.
Te crees más lista que el resto,
y niña, no dudo que lo seas
pero tienes que darte tiempo.
Ya no me dejas enseñarte,
te bastas tu sola,
te inventas en cada juego, cada día.
Qué será de mí
cuando me apartes de tu camino
y me hagas insoportable la ley de vida.
Mientras me coges la mano para cruzar,
pienso en que te queda mucho por andar todavía,
pero aún no me preocupo
pues me quedan mil cuentos por contar

mientras me escuchas casi dormida.
Eres bajita aún, eres alegre
y a veces demasiado hiperactiva
para los que estamos creciditos ya.
Vas olvidando que la vida es un juego,
espero que estés preparada...
tu vida ha comenzado, y ya no hay vuelta atrás.
Nos queda mucho tiempo para conocernos,
sólo tenemos que esperar.

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En búsqueda y captura de señales...

.

.

.

(seguimos esperando)

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Necesito tus esquinas, todos tus vértices
cuando aún no sale el sol,
y las nuces de neón se suspenden en el aire.
El calor sofoca las palabras,
antes de que se derritan en tus oidos,
antes, incluso, de poder desprenderme de ellas.
Estas noches sin nubes,
las voy tejiendo de cartón y no me dejan mirarte,
si te miro no quiero regresar.
Las horas largas, los tragos no se acaban
porque los reflejos se ahogan en el vino
y ya no queda trozo de alma en mí
que pueda sostenerte, entre humos
y carcajadas, te alejas...

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Tengo un espacio completo entre tu mano y la mía. Tengo un techo insomne que a medianoche me vigila. Tengo poco descaro y nada que darte. Tengo el arte de la complicación y la semántica práctica perdida. Tengo un guiño del cielo y un beso de más en la mejilla. Tengo una guitarra muda y un simplificador. Tengo pudor y nostalgia, palabras sin color. Tengo una canción y obsesiones, no tengo remedio. Tengo mariposas enjauladas y órganos carcomidos. Tengo más idas que venidas y siempre un regreso de bruces a mi vida. Tengo aquel sol escondido en mi retina y el madrugar de un vagón vacío. Tengo tragedias y aforos completos, butacas ocupadas por clones de mí misma. Tengo listas de deshechos y planes de presente que hablan en pasado. Tengo respiraciones entrecortadas y un reloj que dice 'hasta la vista'. Pero no tengo un 'tú', ni un 'yo', ni tengo absolutamente nada.

Ahora que, todos los cuentos, parecen el cuento de nunca empezar...

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No te olvides. No desandes tu memoria mientras avanzas el camino. No pierdas la voluntad ni te vendas a las rutinas. Reconócete en cada pestañeo, siéntete consciente de tu cuerpo en el espacio y en el tiempo. No respires por respirar. Evita caer presa de la monotonía. Saborea cada rayo de luz que te haga fruncir el ceño, cada ráfaga de aire que te toque y se vaya, cada piedra que esquives, cada mirada que te cruces... Piérdete en el camino pero no te pierdas a ti en él, no estés por estar, aprende a no conformarte ni a dar un paso con el mismo ritmo que el anterior. No te marques de vacíos. Vívete.

I don't want to be here fading it's more that I can take

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Colmada de materia volátil,

máquinas de humo,

espejismos sin brújula

realidades empañadas

y un único preludio.

Y no, no es el negro...

son sus malditas gamas

nacientes de aquí dentro

cuyo matiz nunca se apaga...

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aaarrgh!

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Aforos completos de interrogantes y ecos de ausencia de respuestas.

Visiones del mundo a través de cristales de reducción de gloria y aumento de tempestades.

Manías de plantar por vez enésima ilusiones en terrenos donde nada crecerá.

Círculos viciosos de muros y pruebas no superadas, finales de juego y premios de consolación.

Pintadas en muros destrozados y sudor que ha sido en vano (que no digan que no).

Lectura repetida del guión, saber desde la primera palabra quién dicta el final.

Saturación de palabras que llenan el silencio pero no dicen nada.

Maneras de vivir.

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Y poco más.

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No tengo nada que decir.

No quiero decir nada.

¿Cuál es la diferencia...

...cuando nadie escucha?

Tampoco tengo tiempo.
No hay tiempo para ti, pues lo que me das no me hace estremecer.
No hay tiempo para mí pues es hora de crecer, no hay nada que me ate aquí ni nada que pueda echar de menos.
Tengo cientos de relojes y no hay un ápice, ni un sólo gramo de tiempo me pertenece.

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Se acerca la sombra, merodea mi cuerpo,

se arrastra silenciosa por el pavimento

y lame las huellas, rasca sus heridas

en rotas baldosas cubiertas de tientos

de pies y mentiras que caen de tu boca

y en mis cordones se ahorca ella sola...

entonces la veo, la sangre en el cuello

y entonces lo entiendo,

mi sombra, mi miedo...

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Ir por la segunda década

sembrada de invierno

y un naufragio en cada vena,

venas que se enhebran en el cuello,

cuello dislocado de tristeza.

Sigue con las manos llenas

eternas halladoras de nada,

de cada paso que anda

cae uno,

sumida en un enjambre de misterio

manteniendo una mirada sarcástica

y guardando este instante

pues sólo existe uno.

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No hago más que pensarlo,

dar vueltas a una idea,

exprimirla, estirarla,

retorcerla, tirarla contra la pared

y rebotarla,

comprimirla, masticarla

y escupirla...

Finalmente la desecho,

porque nunca sirve de nada,

y pensar no es suficiente,

y me siguen faltando agallas.

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Ya no se estila perdonarse los pecados,

mejor cortarse en pedazos

el amor propio que escasea

en la muñeca.

Pensar un gramo de más

jamás, si no cobras horas extras

y haz alarde de tu racionalidad

tomando el cámino más fácil

otra vez de vuelta a tu piel muerta.

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Si llegas y no estoy...

Si se me acabaron los pálpitos... sonríe, pues encontré al otro lado lo que siempre he buscado.

Si llegas y me he ido...

Si se me agotan los latidos y pierdo el ritmo en el combate, piensa que fue justo

pues los débiles jamás pasan de principiantes.

Si regresas y no he vuelto, cuando despiertes no recordarás... será mejor así.

Pero en mis eternas noches frías te echaré tanto de menos

que hundiré mis ojos en la Tierra para verte

y no podré evitar deshacerme en lluvia

y acariciar tu ventana, mientras observas sin motivo...

Haciéndote saber así que no estás solo aunque no sepas quién soy,

aunque ya no esté contigo.

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Viviendo la torpe creación
de un hebrio sin talento,
salto doble espacios,
tropiezo con acentos.
Con los días escritos,
paso las páginas recicladas,
plagadas de palabras
que no digo.
No hay giros de guión,
me siento punto y final
de un capítulo perdido.
Comprender que no se acaba bien
si es otro quién escribe con mis dedos;
si sólo vivo las penas
terminando con mi nombre en portada
y una lágrima impregnada
de tinta negra.

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Puedes pujar por la magia, acariciar los horizontes vacíos de brujas, jugar con canciones y ganar cajas con números que cambiarías por instantes que te hicieran tiritar... Puedes mirar al techo con bucles por ojos, dejando los sueños cojos resignados a esperarte. Pero ya dijo Van Gogh que las noches se acaban estrellando y no sabes deshacerte los nudos que te has atado a su mano, me temo que en vano...

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Mis alegrías aleatorias

y finitamente probables,

historias para dormir

pero desear no despertarse;

de la nada hallarse parte

y, mientras mudo las memorias

de antagonistas, norias

y laberintos sin rescate,

sucumbe la pena a mis talones

y unos metros por detrás,

yace la gloria.

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Taladra la agonía,
sin dilación.
Que me agujeree consciente,
que me parta y arranque
de mí todos mis yo.
Que me escupa lento
y me tuerza los huesos.
Que muera el aspecto
y este vano desperdicio
que se regodea en mi reflejo.
Apatía,
llegas de nuevo, complaciente,
sedienta de mi condición.

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Adicta al goteo lacrimal

me introduzco en una disyuntiva:

dejo el asunto zanjado

seducida por el ventanal

testigo de la caida,

o me trago las entrañas

de patrañas, y nudos,

y emergencias de salida,

desgastándome con el temporal

que por ti no tiene tiempo,

ni principio,

ni final.